LA MANÍA DEL FRANCÉS

La intención era buena, lo prometo. Mi verdadero deseo era aprender inglés y si entré en aquella casa, fue porque la decisión se había convertido en definitiva: aprender inglés. El anuncio lo decía bien claro: “Aprenda inglés con MI método. Quedará satisfecho. Profesora nativa y multilingüe". Al cruzar la puerta de aquel piso, tercero C, me recibió una señora de mediana edad, para mi que tenía diecinueve años, aunque según decían los periódicos, ella acababa de cumplir treinta y seis "¿Por qué quieres aprender inglés?" "Me gustaría llegar a entender lo que canta Bob Dylan" "¿No te gusta Silvie Vartan?" "Si, me gusta, pero Silvie es francesa". "Una pena, te podría enseñar un buen francés". Saqué mi libro I del método Mangold y pregunté si era compatible con su método. La profesora llevaba una blusa semitransparente que dejaba ver, claramente, que no usaba sujetador. Se sentó a mi lado y dijo que me enseñaría algo de francés. Te relajará, es parte de Mi método, añadió. Cuando quise darme cuenta ya me tenía la cremallera bajada y ella queriendo sacar lo que más quiero. No... Enséñeme inglés. Tranquilo hombre y bajó la cabeza tratando de besar lo que había sacado de mi bragueta. Una fuerza inusitada me salió de no sé donde y ayudado con un cenicero de cristal, le di un fuerte golpe en la nuca. Cayó fulminada y salí a la carrera. Tuve que aprender inglés con otra profesora mucho mayor, tampoco mucho, según el periódico cuarenta y dos años. The End.