... EN PARÍS

Perdona por el desorden. En tres días cada cosa estará en su sitio. Eres preciosa. Prefiero el desorden ordenado. Siempre se donde están las cosas, por que yo las puse. No hay hielo, si quieres uno te lo pongo. Es Johnny Walker, mi mejor amigo de los últimos años. Toma, cuatro dedos, bébelo a sorbitos, es una medicina. Te relajará. Bueno para el corazón y para hablar por hablar. La lengua vuela como un pájaro. Ponte cómoda y quítate la minifalda. Es una contradicción, te la pones para que se vea lo bonitas que tienes la piernas y ahora estás preocupada porque vea que las llevas blancas. Quítatela y siéntete libre, mujer. No pasa nada. Toma, un Lucky Strike. Toses porque no estás acostumbrada. Soy el hombre mayor y tu la jovencita que se equivocó de puerta a propósito. Ven, súbete a mis piernas. Tienes los ojos verdes ¿Ves? No, no es por el whisky, eres tu. Ladéala, ¿te das cuenta? Eres tu la que lo has hecho. Estas manzanitas serán mías. Sube, despacio, sintiendo ¿Te gusta Gato Barbieri? Mejor así, será nuestra banda sonora. Siente, despacio, no hay prisa, vete tranquila y siente. Cada día de dos a cuatro. Dices que te quedas a estudiar en la biblioteca. Traes dos bocadillos de tortilla francesa, unas cervezas, una caja de mantequilla y un fajo de velas. Sigue así. No suspires tan fuerte. Has de sentir por dentro, que nadie se entere de que te desvaneces en tus gemidos. No es una locura, la locura está ahí fuera. Sigue... quieta... para, para, sigue... despacio. No llores, mis lágrimas son por mi padre que ha muerto ayer y ahora debería estar en su entierro. Tus lágrimas que sean de placer, nunca por mi o por otros. Solo siente ¿Vendrás? Lo sabía. Te llamarás Ada, Ada sin hache, como “Ada o el ardor” y yo... llámame Toro. Se terminó el disco. Seré tú Toro y tu mi Ada. Estás tan desesperadamente sola como yo.