LA MÚSICA DEL VIAJE

Suena la sintonía de las sensaciones preferidas
y me transporto a los países imaginarios,
cuyas fronteras nunca traspaso, para no adivinar
sus dimensiones ni los linderos de sus ámbitos.

Me adentro en la inexplorada selva
de los sonidos que son bosque sin árboles,
sin piedra en la arenisca que revolotea.
De ahí surge el tejido de imágenes ancestrales.

Calles estrechas y azules, sonidos de ecos de niños
y de mágicos cánticos de siglos y antepasados.
Tiemblan las alas y se abren los sentidos
traspasados de olores de garrapiñadas almendras.

Por estas empedradas aceras pies descalzos
dejaron la huella en callejas de laberintos.
El sol abrasador de la mañana descubre el halo
de la ropa tendida en las sombras color violeta.

Y entonces mastico el antiguo misticismo.
El armónico se rompe con el canto del trueque
y el mercadeo de los traficantes de belleza
que exhiben torsos brillantes y oscuros.

En la plaza domestican los ojos de una cobra
para que no me hipnotice peligro y veneno.
El cántico de mujeres árabes me reclama.
Ahí busco. No hay viaje sin mirada de mujer.

La pobreza de los ancianos lleva carneros
al sacrificio y las mujeres recogen sangre
en los cuencos de barro y henna en las manos.
Ojos azabache que se hunden en mí.

Malherido de tus puñales penetro a la búsqueda
perpetua y sin éxito posible, me arriesgo a tocarte.
Eres la joven de los sueños árabes que se infiltra
en el infinito túnel de belleza inalcanzable.

Cascabeles, crótalos, chirimías y tu baile,
vientre voluptuoso, que enardece los deseos.
Sonríes y danzas, ofreces el gesto y me conformo
sin beber la dulzura de los besos de tu boca.

De pronto, la costa de cinabrio de mi realidad
enseña los dientes y asumo que la música
me eleva tras tu perfume que embriaga
de esencia de tomillo y heno de pravia.

Cada noche habitas un hueco melodioso
que entreabres, de puertas adentro, y anidas
entre la almohada que me transporta
en viaje de placer y vence al sueño.