LA HERIDA

Nada es la herida del cuerpo en vilo,
que silenciosa me distrae,
del vacío de la infinita eternidad.
Duele, tan bastante como una ausencia.

Tu ausencia, hiere pero no sangra,
colma este hueco tortuoso de plenitud
y demora el infinito, sentado a la sombra
de la tapia externa del cementerio.

Un fotograma más de la película
que tu herida me fuerza a ver en sala solitaria,
donde la pantalla es sábana ensangrentada.

Peor sería no haber sido traspasado
por tu mortífera lanza, hiriéndome
justo entre el pliegue de vida y muerte.

Sabes la imensidad que me dueles
y se que jamás podré dolerte.