EL BÚCARO TURCO

De regreso a casa, escondí tu recuerdo
bajo el búcaro turco con lirios
y me dispuse a pasar la página
del inescrito libro de la memoria.

Abrí las ventanas para que el viento
espolvoreara lo que quedaba de ti.
Te alojé en un recóndito apóstrofe
donde no ocupas ni un ápice, y dormí.

La madrugada de fresco rocío lamió
la postilla de la herida interna
y me puse a silbar como pastor
sin rebaño ni perro que ladrase.

Entre los juncos encontré un latido
de gorrión y le abrigué el vuelo.
El guijarro que arrojé al manso río
formó círculos donde te desvaneciste.

El búcaro tiene fragmentos irisados
de noches de Estambul y sempiternos
magnetismos que me engarzan
como si fuera una cuenta de tu collar.

Eres cimiento de lo inolvidable.