LA ENERGÍA DEL BLUES

Apuesto a que nunca pensaste
Que sabía tocar rock and roll
Oh, llevo el boogie woogle
En lo más profundo de mi alma
No hay ningún motivo
Para quedarme sin bailar
Porque ahora vivo de
la energía del blues
Siempre lo supe
Pero ahora lo vas a saber tú
Rápido o lento, da igual
No pienso parar
Hasta la hora veinticinco
Porque ahora vivo del blues
La energía del blues
No hay ningún motivo
para quedarme sin bailar
Porque ahora vivo
de la energía del blues.

Clapton/ Russel

COCAINA

Si quieres ir de marcha
Cocaína
Si quieres hundirte
Cocaína
Acabar por los suelos
Cocaína
No engaña
Cocaína
Si recibes malas noticias
Y quieres olvidar la tristeza
Cocaína
Cuando se acaba el día
Y quieres correr
Cocaína
Si te has qauedado sin fuerzas
Y quieres seguir
No olvides esto
Cocaína
No engaña
Cocaína

J. J. Cale.

"CHELSEA`S GIRLS".

Aquí vienen ya
Mira ahora cómo corren
Aquí vienen ya
Las chicas del Chelsea
Pepper tiene gracia
Piensa que de algún hombre
debe ser hija
Su amor perfecto no es el último
Su futuro murió en algún pasado.
Dropout está colgada
La anfetamina ha sido su fastidio
Polvo blanco en el ambiente
Ha conseguido estar desequilbrada
y nadie la puede asustar
Aquí vienen ya
Mira ahora como corren
Aquí vienen ya
Las chicas del Chelsea.

Lou Reed & Morrison, para Nico.

VOY MUCHO POR EL GIJÓN

Mientras cepillaba y cepillaba su larga melena rubia ante el espejo del armario, no dejaba de hablar sobre su soledad y tristeza, sobre su insatisfacción permanente. Yo estaba más interesado en la contemplación de su hermoso cuerpo desnudo. "Voy mucho por el Café Gijón", dijo al abrir el armario para sacar la percha donde colgaba su ropa. En el espejo vi a un hombre desnudo sobre la cama y fumando un cigarrillo con cara de satisfacción ¿Ése hombre soy yo? Mientras se vestía la mujer hermosa y rubia, hablaba de sus muchos quehaceres y de la estrategia que tenía que armar para conseguir dos horas, cada tres días, para poder estar conmigo en esta habitación de hotel. Volvió a repetir: "Voy mucho por el Gijón". Esta tarde me acordé y vine. Me senté en una de las mesas de mármol que hay junto a las ventanas y unas veces miraba a la gente pasar por la calle y otras a la del café. No hay ninguna mujer con melena rubia. El vetusto reloj marca las once menos cuarto. En el baño, mientras me lavo las manos, veo a un hombre ¿Ese soy yo? En la mesa, la taza del café está vacía y en la calle parece que llueve, más que nada lo digo porque hay personas que van con paraguas. El reloj marca las once y quince y no hay ninguna mujer rubia. Conozco mucho a uno de los camareros, al que se llama Pepe. Le doy de mano para que me cobre y mientras me da la vuelta le pregunto ¿Sabes quién soy? Si hombre, contestó ¿cómo no lo voy saber si vienes mucho por aqui? tu eres... bueno ahora no me sale tu nombre, te llamas... Enrique o algo así. En casa miro mis documentos y yo no me llamo Enrique. Bueno, el miércoles me toca hotel de ocho a diez, le preguntaré a la rubia, ella a lo mejor sabe algo de mi.

"EXTRANJERO SOLITARIO"

Debo ser
Invisible
Nadie me conoce
Me he arrastrado
Por callejones sin salida
Dejándome manos y rodillas
Nací
Con sed ardiente
Y hambre de libertad
Lo que he aprendido
A lo largo de los años
No me anima en absoluto
Porque no soy más que
Un extranjero solitario
Y lo seré el resto de mis días
No sé lo que está pasando
Pero seguiré mi camino
Sí que lo haré
Cuando esté caminando
Quédate atrás
No te acerques
Porque seguro
Que acaba en lágrimas
Así que déjame estar
Algunos dirán
Que no valgo para nada
Nena, estoy de acuerdo
Echa un vistazo
Y luego márchate

Eric Clapton.

"CHELSEA HOTEL"

Te recuerdo en el Hotel Chelsea,
cuando eras famosa,
tu corazón una leyenda.
Volviste a decirme que preferías
un hombre hábil, pero que conmigo
harías una excepción.
Y apretáste los puños
por los que son como nosotros,
sdubyugados por los cuerpos bellos.
Volviste a sentirte segura y dijiste:
"Bueno no importa, somos perversos,
pero tenemos la música"
y te fuiste, no engañaste, nena.
Sólo volviste la cabeza entre multitud.
Te fuiste, nunca pude escucharte decir:
"Te necesito, no te necesito",
Y todo se burlaba a tu alrededor.
No quedan huellas de cada pájaro que se posa.
No quiero insinuar que eres a quien mas quiero;
Te recuerdo en el Hotel Chelsea, eso es todo.
No encuentro muy a menudo a alguien como tú.

LEONARD COHEN, 1974.

EL ÁLAMO Y TU.

El álamo se desnudó en el río
para lavarse las raíces y humedecer sus hojas.
Le ví a través de las transparentes aguas
que desbordaban el cauce.
Vovió a clavárse en la tierra
y alzó iracundo sus ramas gritando al cielo
súplicas de jardines y noches.

No tuve miedo, ni al álamo, ni al agua.

Con silenciosa desnudez yaces junto a mi,
píel brillante, racimos de estrellas.
Ojos, como navajas de luna,
claváste ardidos sobre mi pecho.
Asesináste con ternura mis temores
y me aferré a tu cuello cuando el suspiro.
Me habláste de tu y devolvíste la vida.

No tuve miedo, ni de navajas, ni de besos.

Una sombra ha cubierto de nocturnos
mi periferia y anegado el territorio.
Veo yermo el terreno y estéril la cosecha,
pero sigo sembrando, en doloridos surcos,
preciosas semillas fertilizadas por un rayo.
La incesante lucha incluye ánimo y espera
de que me arranques la sombra y el álamo.

Aquí estoy, como un valiente,
muerto de miedo.

SÉ QUE NO DEBÍ, PERO PASÓ.

El lo dijo sin decirlo y le seguí por el pasillo del metro. En la calle se metió por Hortaleza que estaba llena de gente y bullicio. Me ofreció la mano y se la cogí. Era una mano oscura y larga. Tiraba de mi y me dejaba llevar por una poderosa fuerza misteriosa que me dejaba sin voluntad. Entramos en un edificio viejo, sucio y destartalado. Subimos hasta cada piso buscando una puerta abierta. En el tercero, junto a una puerta había tres colillas de cigarrillo aplastadas en el suelo de madera. Empujó con la espalda, fuertemente, y la puerta cedió. Otros habían estado antes que nosotros. Aquí hubo una fábrica de botones, dijo. Me acercó hasta la ventana de los cristales rotos y pude ver un patio interior y algunos tejados de casas más bajas. Pronto se haría de noche. Puso unos papeles de periódico sobre el suelo y nos sentamos. Me dió un cigarrillo y fumamos sin hablar nada. Eres muy guapa y estás muy buena, me gustas y sabes lo que quiero de ti, si estás conforme quédate, puedes hacer lo que quieras. Quise bajarle la cremallera y sacársela, la cogi con la mano y mientras la acariciaba le ofrecí la boca y el me comía la lengua con sabiduría y yo le daba mi saliva y el me la devolvía más rica. Le había crecido y estaba dura asi que la besé con ternura y delicadeza, se la comía y comía hasta que notaba que debía parar, aprovechaba para darle mi boca mojada de él y ese sólo fué el principio. Hora y media después bajamos y al asomarnos a la calle y mirarnos como para despedirnos, entraban dos hombres y una muchacha mucho más joven de color. Me cogió de la mano otra vez y subimos adelantándonos por la escalera. Nos apoyamos sobre la ventana de los cristales rotos y al poco rato entraron los hombres y la chica. Cerraron la puerta y se pusieron en un rincón opuesto. Fumamos mientras observabamos lo que hacían. Al amanecer, en la calle, nos despedimos para siempre. Se que no debí, pero pasó. La fábrica de botones abandonada fué mi bálsamo, mi refugio, durante unos cuatro meses, los mas felices de mi vida.

Por aforismos que no quede.

Hasta mi autorretrato es falso. No reconozco a ese que me pinto.

Me cuesta soportaros poque no me soporto ni yo.

La vida es cuestión de buen oído y mejor estómago.

No se puede ser matemático sin imaginación y escritor mucho menos.

Para escribir bien hay que saber lo que se quiere decir pero sin decirlo.

Dicen que Dios lo sabe todo pero no se entera de lo que está pasando.

Sólo se puede hacer Arte si se olvida uno de sus entresijos.

HAIKUS DE METRO. (a veces, autobús)

I
Pisadas leves
por la senda otoñal.
Rugen silencios.
II
Almendros sin flor,
bosque de hayas pardas.
Ruído de hojas.
III
Entre la niebla
destaca un riachuelo...
y los abedules.

ARDE UNA VARA DE MIMBRE

Si hablo de fuego y pasión
digo música y palabra:
brezo, avena, vertedera, losa,
fusil, culebra y mimbre.

¡Mimbre!

Si hablo de noche y sombra,
digo campanario y cigüeña,
escaño, vinagre, candelabro,
calleja, oscuridad y muerte.

¡Muerte!

¿Si hablara de mi alma?
De la inombrable no se habla
sin hacer la señal de la cruz
temblando como vara verde.

¡Verde!

La brasa que prende la zarza
es calvario, crucifixión,
lengua de fuego sobre la testa,
signo del templo que arde.

¡Arde!

¿Alguien oye como se quejan?
¿Quién dice por dónde salir?
Existe una vara de mimbre verde,
ardiendo, que grita muerte.

COMO UN "ROLLING STONE".

Aquí donde me veis, siento que soy un instante congelado, una partícula evanescente de nada y que tomo impulso para retroceder y avanzar zigzagueante y tembloroso.
Atónito detécto que todo lo visible está al alcance de los pliegues hilvanados de lo que no tiene nombre y me aferro ante lo imposible de la velada presencia de lo óptimo.
Ahora mismo, ante vosotros, percibo la sombra de la piedra granítica que espera y me pregunto si el amor no será la muerte y la muerte el miedo y si éste miedo no será un estámbre o un pétalo llamado amor a lo que no se sabe.
Aquí, donde todos me veis, desciendo tres escalones para poder subir uno y ya, irremisible, dejárme deslizar, como canto rodado, "un rolling stone", por la ladera del otoño, que es una frágil y sutil fibra de verso. Asi que no hay forma de "satisfation".