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sábado, 30 de junio de 2007

HAIKU PARA UN SÁBADO

"Dibujos negros
en cielo de verano.
¡Llegan bencejos!"

En los malos tiempos no te acuerdas ni del abrigo.

viernes, 29 de junio de 2007

LA CAJITA DE JOYERÍA (cuento a vuela pluma)


En aquel pueblecito, andaluz y marítimo, pensaba pasar unos días de vacaciones y disfrutar del mar, por lo que cogí una habitación de hotel con buenas vistas. Dormí bien aunque el rumor de las olas, por no estar acostumbrado a tal maravilla, me tenían un poco impaciente. Desperté temprano después de haber soñado algo excitante y tormentoso, como de costumbre. Me asomé a la terraza para comprobar cómo estaba el Mediterráneo y asombrado por la inmensidad del paisaje azul y neblinoso, decidí dar un paseo por la playa. Con los vaqueros remangados hasta media pierna y las zapatillas en la mano, paseaba descalzo para sentir la frescura de la arena mojada. El sol aún no había salido y la soledad se dibujaba con una bandada de gaviotas que se lo pasaban en grande jugando a ver quién era la que mejor planeaba y conseguía el más sabroso bocado entre la espuma de las olas. El cielo estaba precioso con alguna nube algodón. En el horizonte clareaba y el sol no tardaría en salir. Iba absorto pensando en mis sueños imposibles, cuando me llamó la atención un objeto semienterrado en la arena mojada. Con el filo de una concha fui escarbando por los alrededores, con mucho cuidado ya que parecía resistirte a que lo cogiera. En unos minutos pude tener en la mano un envoltorio, de papel de regalo, perfectamente realizado y donde aún se conservaba la pegatina que decía: “Felicidades”. Con bastante cuidado fui desenvolviendo el misterio. Era una cajita de joyería muy bonita. En la tapa unas letras, doradas en relieve, ponían: Joyería “El diamante” y debajo, Zamora. Al agitarla junto a mi oído sonaba algo sólido. Debe ser un anillo de compromiso, quizá unos pendientes ¿Cómo habrá llegado hasta este lugar, tan lejano de Zamora, una cajita como ésta? ¿Será el regalo de una novia desengañada que lo lanzó al mar llena de rabia y dolor? ¿Se le habrá perdido a algún turista, de la provincia castellana, mientras descansaba en la playa ayer por la tarde? Antes de abrirla miré al cielo, como para pedir el milagro de que el objeto fuera de gran valor y que me permitiera materializar alguno de mis deseos irrealizables por falta de medios económicos. Decidido a salir de la incógnita abrí la caja. Contenía una simple chapa de botellín de cerveza. Volví al hotel con una pequeña frustración pero con una inmensa fortuna, porque pensar en mi hallazgo es imaginar mil y una historias posibles. Conservo la cajita sobre unos libros y de vez en cuando la cojo y acaricio entre las manos y antes de abrirla cierro los ojos y pienso en lo que podría contener si fuera un mago. Finalmente la abro y siempre su vacío de contenido trae a mi mente el mismo mensaje: “Anillo del compromiso de trabajar más y mejor cada día “ ¡Manos a la obra!

jueves, 28 de junio de 2007

HAIKU PARA UN JUEVES

Mirar la luna
en las noches tan blancas
me revive.

Todo el mundo tiene derecho a cinco minutos de gloria ¿Quién me robó los míos?

martes, 26 de junio de 2007

HAIKU PARA UN MIÉRCOLES

Noche de luna
que contemplo solo.
Mi intemperie.

Todos tenemos derecho a un minuto de gloria en la vida. ¿Quién se quedó con el mío?

HAIKU PARA UN MIÉRCOLES

Absorto miro
la luna de mi noche.
¡Mi intemperie!

Yo quería ser una persona diferente y sólo he conseguido ser distinto. Así me va.

lunes, 25 de junio de 2007

LA AMIGA NUEVA...

...CON CAMISETA BALCÓN
No es prudente ser impulsivo y decir lo que se piensa o se siente ante cada persona o situación, sin peligro de ambivalentes consecuencias. Se celebraba un Congreso Internacional al que acudimos unas docenas de Delegados y Delegadas, procedentes de todas las Comunidades y de Argentina, desconocidos entre nosotros. El acto que nos reunía empezaba a las seis de la tarde por lo que, desde el momento del desayuno, aún quedaba tiempo para ir confraternizando unos con otros. Llevábamos en la solapa el distintivo de la Organización donde figuraba nuestro nombre y procedencia. Con un vaso de zumo en la mano y un cigarrillo en otro, casi me tropiezo con una atractiva mujer más joven que yo ¡Cuidado Lucía, que te quemas! ¿Cómo sabes mi nombre? Fácil, lo llevas escrito ahí, en la camiseta. Es cierto, ni me había dado cuenta. Encantada, Abel. Me dio su mano y pidió que le invitara a un cigarrillo. ¿Damos un paseo? a la gente no le gusta que fumemos. Mi marido me lo tiene prohibido en casa, así que me desquito de todo cuando salgo de Congreso. Destacaba su elegante figura y sobre todo sus espectaculares pechos. El escote de su camiseta dejaba al espectador un balcón lleno de preciosas vistas y sugerencias infinitas. No tardamos ni veinte minutos en darnos cuenta de nuestra situación profesional y personal similares, por lo que nos contamos nuestra vida, el uno al otro, como si nos conociéramos de siempre. Compramos un refresco de lata y salimos a dar un paseo por un parque cercano al hotel. Compartimos la coca-cola y varios cigarrillos. De repente por impulso que me debe venir de los ancestros, ya que no es la primera vez que me pasa, se me subió la fiebre de ir a la “acción”. Así que le dije que tenía ojos esmeralda, como de gata ¿Te gustan mis ojos, Abel? Me encantan, tienes una mirada tan seductora y tan de fuego que no he podido reprimirme. A las tres o cuatro frases sobre el trabajo le dije que tenía unos labios y una boca muy sensuales. Entre risas y poniendo cara de loba, dijo que eran para “besarte mejor”. Regresábamos los dos al día siguiente para nuestra procedencia y quedaban menos de veinticuatro horas para compartir amistad y Congreso. De una manera u otra había que darse prisa. Bajando la mirada a su escote pregunté que si eran muy sensibles. Sin ruborizarse contestó que a veces demasiado, que estaba muy orgullosa de lo que la madre naturaleza le había concedido y que le gustaba lucirlo con ropa atrevida, que no lo podía evitar. Era parte de su forma de ser. Esta noche para la cena me pondré un vestido con escote palabra de honor, sin nada debajo. No pude contenerme y atrayéndola hacia mí, tirando con los dedos del escote de su camiseta, abrí todo lo que daba de si y no pude por menos que exclamar: “¡qué maravilla!”. Si te portas bien pueden ser tuyas. Enséñamelas ahora. Vale, pero solo un poco. Hizo el gesto contrario al que yo podía pensar y cogiendo la camiseta por debajo se levantó todo, arrastrando hasta el sujetador y diciendo: chín-chín. Ya está. Sus enormes y turgentes pechos quedaron a mi vista pero sólo fracciones de segundo. No insistas ni lo pidas más. Si decido que sean tuyas, lo serán y lo otro también, con todas las consecuencias. Ahora ayúdame a ensayar el discurso de esta tarde y yo te ayudo con el tuyo. Así se fraguó una preciosa amistad, tan preciosa que nunca jamás volví a saber de ella. El recuerdo de aquel Congreso y de Lucía permanece. Eternamente.

HAIKU PARA UN LUNES RARO

Campos de sorgo,
de maíces y arrozales.
¡Hermosa vista!

Todo lo que imagino es más hermoso que la realidad. Menos mal.

jueves, 21 de junio de 2007

HAIKU PARA UN VIERNES DE VERANO

Gavilán solo,
de mañana, de tarde...
¡Pero él vuela!

El poeta que busca lo bonito no es un buen poeta. La belleza es otra cosa.

miércoles, 20 de junio de 2007

HAIKU PARA UN JUEVES

"Cada mañana
barro las hojas secas.
¡Vuelven siempre!"

De tanto como voy cambiando más me doy cuenta de que siendo el mismo niño que cuando era niño.

HAIKU PARA HOY (¿Qué día es hoy?)

"De mi ruiseñor
no tengo ni noticia.
¿Tendrá compañía?".

"¿Dé qué sirve mi maravillosa obra si nadie la escucha?"
(Claude Debussy)

Algunas veces revolotea una mariposa por los alredores.
Nunca la perseguiré.

lunes, 18 de junio de 2007

LA PIEL

Es la piel el principio de todo,
de donde se desprende la armonía
que enaltece los sentidos y los sentimientos
y de do nace la sensibilidad y el deseo de tenerle.

Si no hubiera sido por el tacto,
no se habría producido el milagro de amarle como le amo,
como la más excelsa de las sinfonías de ternura y entrega,
que nació inesperadamente, cuando me rozó su brazo.

Si mi piel se junta con la suya abre rendijas,
por donde entra luz que ilumina su mensaje de deseo
de que me entregue a usted y me entrego confiada,
feliz porque su piel y la mía se asumen para entenderse.

Se unen en comunión de perfecta exactitud y se enaltece
el orgullo de pertenecerle en mis deseos de día y de noche.
Mi piel se eriza y tiembla con el leve roce de la suya
y me abre la posibilidad de pertenecerle entera.

Porque mi piel ama a la suya más allá de mi misma,
más allá de mis luchas y contradicciones y cedo siempre
ante la imperiosa necesidad de que toque mi esencia de mujer.
No hay frontera ni río que nos separe. Venga y entre.

Aunque la luz que nos brilla, a veces sea opaca,
la piel se encarga de iluminar mi camino hacia usted
para que me posea internamente hasta desfallecer
y mi alma se anestesie con el nirvana de un grito.

Es la piel el principio de todo,
la piel de los labios que se entreabren para dar paso
a la lengua que se une a la suya y ya no soy nadie.
Indefensa y entregada para derramarme entera.

La piel de mis dedos que le acarician el pecho y la frente
y se introducen en su boca para que me deje besarle.
Es un deseo puro y transparente como la exaltación
divina de ser su esclava, mi señor y mi gloria.

La piel de mis senos entregados a sus labios
y la sangre arde interiormente y le deja paso.
La piel que no es piel, que es carne viva y que por dentro
es sol que amanece y germina pasión sin medida.

La piel que rasga los poros para sentir los estambres
de la suya que me ahoga la garganta y me inunda.
La piel que se me despierta cuando me despierto
para pensar todo el día en usted y quererle dentro.

La piel que le suplica que venga esta tarde,
o ahora mismo, por favor venga ahora mismo...
O esta noche. Para que la yema de mis dedos
sean los suyos, que me horaden y me escarben.

Tengo la piel abierta esperándole a usted,
para desearle durante la certeza de que se eriza,
mientras haya un hueco por donde respire savia.
Mi piel siempre querrá que me quiera usted.

El néctar de mi exquisito fruto está dentro
y requiere que lo envuelva con el ascua de su...
piel.

HAIKU PARA UN LUNES

"Planté un rosal
en el patio de casa.
Habrá perfume".

No puedo renunciar al placer de escribir. Así el dolor me duele menos.

sábado, 16 de junio de 2007

EL AMIGO PASTOR

(A Norberto. In Memoriam. 10-06-07)

El amigo que era pastor me invita
a gozar un día de pastoreo y silbidos.
Las ovejas obedecen los gestos
y las indicaciones de los perros.

El carnero de crespos cuernos
marca el paso y las lleva en fila de a tres.
Por las cunetas recelos de chopos
y guijos de alfalfa nutren bien.

La mañana es fresca y el sol anuncia
día de acontecimientos y novedad.
Al llegar a la extensa planicie verde
el rebaño hace acuarelas de nieve y cántico.

El amigo que era pastor me invita
a beber agua del cántaro y a un respiro.
Pues así siempre. El puchero hirviendo
nos cuece los garbanzos y la paciencia.

Estás de invitado y en días como este
las ovejas ni paren, ni se mueren.
Puedes elegir: Marcial Lafuente
o Corín Tellado. Prefiero tres en raya.

El cielo se ramasquea de tizones bermejos
y de las nubes caen granizos como nueces.
La ovejas hacen una piña y los perros
se cobijan bajo tomillos y zarzas verdes.

El amigo que era pastor lucha por lo suyo
y un rayo que dispara la nube, le acuchilla.
Así siempre. Es la lógica ley de vida
y la serpiente filosofía de muerte.

Allí estoy, impotente y desarmado.
¿Dónde está el dios de cuando niños?
El carnero es fuerte y soporta la carga
del amigo que era pastor y me invitó.

Regresamos en procesión de a uno
y las gentes nos esperan por las calles.
El pueblo es silencio y campanadas
abrasadas de duelo y sangre.

Anochece.
Las sombras cantan un miserere
y del cielo cae una estrella destruida.

viernes, 15 de junio de 2007

"INMENSAMENTE JULIO" Entrevista a Julio Gavilán

Algunas veces llega la sorpresa y se descubre que a pesar de la imperfección del ser humano, la propia vida nos posibilita el encuentro con la emoción y la ternura. Julio Gavilán ha sido mi gran sorpresa de los últimos días y su “descubrimiento”, en un Centro Residencial, dirigido por Mensajeros de la Paz, en La Bañeza (León), me ha dejado una profunda huella. Con ésta entrevista a Julio, no hay otra pretensión que manifestar mi admiración y respeto por una persona entrañable y valiente, además de dar a conocer la historia de un ser humano especial que vive retirado a miles de kilómetros de Uruguay, su país. Son las cinco, las cinco en punto de la tarde. Julio escribe sobre su mesa redonda, perfectamente ordenada. Al llegar con las preguntas, por escrito, de ésta entrevista, generosamente lo deja todo y se pone a contestar. Su intención es terminar las respuestas antes de que me vaya mañana a la una, hora de su comida. Le digo que no se preocupe, que no hay prisa, pero él lo tomó como una obligación, como un deber moral. Al llegar la hora de comer aún le faltaba por hacer un resumen de su biografía. Le llamaban las enfermeras y le acuciaba su amigo inseparable, Amador. Nos decía: estar tranquilos, la comida puede esperar, la entrevista no. Terminó su tarea y se quedó tan contento, como si hubiera cumplido con su deber. Transcribo sus respuestas y su resumen biográfico, sin variar una palabra. Gracias Julio por tenerme en la lista de tus amigos, lo de menos es el lugar que ocupe. Siempre estarás en la mía y en lugar especialmente hecho para ti. Mucha suerte y fuerzas para seguir luchando como hasta ahora. La sonrisa que no te falte. E. C.

“Nací en la República del Uruguay en la ciudad de Carmelo, el 31 de marzo de 1939. Estudié Primaria y Secundaria. Fontanería (Instalador de sanitarios). Adríana es mi hija del segundo matrimonio y Analía del tercero. En el año 1969 me integro en el Movimiento de Liberación Nacional Tupamaro, para derrocar la inminente dictadura fascista. Treinta y tres días de tortura, once años de presidio. En el año 1985 llega la Amnistía. Jubilado, con 70 euros de pensión por discapacidad. Mi enfermedad neuro muscular y mi situación económica hace que Mensajeros de La Paz me traigan a España, a éste Centro Residencial. Estoy muy bien atendido. Gracias. Les quiero”.

J. G. Evaristo Cadenas: Julio, ¿cómo se encuentra hoy de ánimos?
Julio Gavilán: Me encuentro bien porque estoy vivo, porque lucho. La vida es espera pero también lucha. Luchemos, pues, contra la injusticia, por los derechos humanos. Por nosotros, por nuestros hijos y por las generaciones venideras.
E. C. : ¿Su estancia en España corresponde a algún tipo de exilio político, voluntario o forzado?
J. G. : Mi enfermedad neuro muscular (atrofia cerevelosa) provocada por la tortura durante treinta y tres días, me impedía, económicamente, permanecer en Uruguay. Mi jubilación por discapacidad es de setenta euros al mes. Políticamente no me queda nada pendiente. En el año 1985 hubo Amnistía en mi país.
E. C. : Me decía el otro día que duerme poco y que lee y escucha música clásica ¿Qué escritores y músicos me recomendaría?
J. G. : Considero que tengo sueño de calidad. A pesar de dormir, dos, tres, cuatro horas intermitentemente. Me levanto muy descansado y lúcido. Despierto, escucho música, pienso en que estoy escribiendo mi autografía política, balance de lo que hice en el día, el futuro. De los músicos y escritores que conozco recomendaría a Bethoben y Tchaikoski y a Jack London, sobre todo los cuentos.
E. C. : ¿Percibe en éste recinto la esencia de lo español? ¿Qué destacaría de cómo le tratan los españoles?
J. G. : Creo que España es un crisol de culturas, cuyas raíces son evidentes por sus idiomas, regiones, dialectos, etc. Sus costumbres, gastronomía, la extraordinaria arquitectura y muchos eccéteras. Todo esto interrelacionado, nos muestra la calidez de un gran pueblo. No puedo por menos que destacar la gran belleza de las mujeres españolas.
E. C. Escribe mucho cada día ¿Le hace ilusión la posibilidad de que publiquen sus escritos?
J. G. : A los 67 años empiezo a escribir. Lo hago durante cuatro horas al día. No sé si tengo un estilo. Trato de enseñar lo poco que se, sobre todo aspectos de mi vida económico-político-social. Si despierto curiosidad e interés y sirve para que otros aprendan, bienvenida sea su publicación.
E. C. : Con tanto tiempo para pensar, por el día y por la noche, ¿qué piensa del ser humano?
J. G. : Parecería que no aprendimos nada de las barbaridades del pasado, pero la historia de la humanidad es la historia de la lucha de clases, según el compañero Carlos. Una vez que se uniformicen éstas, ¿dejaremos de ser bárbaros o seguiremos como estamos? Soy optimista.
E. C. : ¿Tiene la posibilidad de volver a su país, con su familia?
J. G. : Mi meta ahora es una rehabilitación en Cuba, porque la cabra tira al monte. Los compañeros políticos están trabajando por la ida. Desearía volver con la familia, mis dos hijas, los vecinos, los compañeros. Soy inmensamente rico en afectos pero muy pobre en la cartera para poder vivir en mi enamorada España y pasar dos meses de verano, en mi país, junto a los míos.
E. C. : ¿Cree que el hombre es un animal político por naturaleza? ¿La política es absolutamente necesaria?
J. G. : Inmensamente político... inmensamente necesaria... Me atrevería a decir que ella nació con el “homo sapìens”, o con el hombre primitivo. Todo es política, hasta para conquistar a las benditas mujeres la empleamos. La política es el arte de lo posible y otro atrevimiento: la política es comunicación.
E. C. : Su “historia” ha sido y es muy dolorosa, de mucho sufrimiento ¿Guarda rencor, se arrepiente de algo?
J. G: Sarna con gusto no pica. Sí lo pasé duro, junto con otros seis mil trescientos compañeros y compañeras, en mi “paisito” de tres y poco millones de habitantes. También lo estoy pasando muy mal porque la parca acecha, pero pienso hacerle varias melladuras a la guadaña. Ahora, queridos lectores, ustedes saben lo que es aportar algo para las generaciones venideras. No guardo rencor ni odio. Pero el que olvida o perdona es cómplice. Lo que uno cree justo no da lugar al arrepentimiento.
E. C. : Julio, ¿qué aparece en sus sueños cuando no duerme? (si se puede contar)
J. G. : Repaso lo que hice o haré, si cometí errores, corrijo procederes... También pienso en alguna mujer o la invento... mas que nada la invento para no involucrar a ninguna y no ilusionarme... A pesar de imaginarla... qué lindo es hacerlo... Evaristo Cadenas, 5-10-2006_________________

miércoles, 13 de junio de 2007

VIVIR ES SORPRENDERSE

Hay que estar atento y no dejar pasar ni un solo detalle. Entonces surge la maravilla de la sorpresa ¿Cómo imaginar a un señora, en una silla de ruedas, que al final de una Misa, irrumpe como un ciclón y canta, con perfecta voz de soprano, el AVE MARIA de Shubert? Muchas felicidades, señora, ha cantado usted muy bien. Muchas gracias, muchas gracias ¿Cuántos años tiene? Acabo de cumplir 86. Es que fui cantante de Ópera, era soprano ¿Cómo se llama usted? Me llamo Francisca Astíz. Gracias, Francisca, nos dio una lección de Vida. En el mismo lugar un señor aferrado a su "andador", se acomoda en una mesa y se pone a escribir ¿Es usted escritor? A la fuerza, me lo han aconsejado como terapia. Escribo mis memorias para librarme de lo que tanto me duele. Mire: una conferencia en la Universidad Internacional de Santiago de Compostela. Lea mi discurso de aquel día, 6 de Junio de 2006. Y... ahí surge la gran novela de la vida de un hombre que se llama Julio Gavilán, uruguayo, ex tupamaro, ex torturado, ex prisionero, ex represalíado político. Julio... es usted una gran persona y muy buen escritor. Muchas gracias hombre ¿Cómo te llamas tu? Evaristo, me llamo Evaristo. Qué bien, Evaristo, como mi amigo de la escuela en Uruguay que se llamaba Evaristo Campomanes. Tenemos que regresar y dejar atrás aquel almacén de personas que arrastran sus vidas presentes, en sillas de ruedas o andadores, cargados con la mochila de una vida pasada que fue vida de inmensa riqueza moral y espiritual, en la gran mayoría de los casos. Julio Gavilán padece una enfermedad degenerativa "tetraplegia múltiple"... ocasionada por la tortura. Casi no se le entiende... pero se ve en sus ojos... tanta vida... pasada y presente. Un amigo le cruza, casi a la carrera, montado en su andador, camino del comedor... me ve y en su voz y palabra casi ininteligibles me saludó con la mano y dijo: ¡¡¡¡EMANISTOOOOOOOOOOOOOOOO¡¡¡¡¡ Hay lágrimas que no caen nunca. Y duele.

LA ANIMADORA

El día de la fiesta de mi pueblo, después de salir de Misa, mi padre llegó a casa entusiasmado con la noticia de que la orquesta que tocaba todos los años en la Plaza, traía la novedad de una animadora ¿Qué es una animadora, papá? pregunté intrigado e inocente. La verás ésta noche en la verbena. Mi padre no paraba de hablar de aquel misterio y mi madre mientras comíamos, decía que ya estaba bien de tanta vuelta con la dichosa animadora, que como si no hubiera mas cosas en la vida. La animadora era una señorita muy guapa y elegante, con un vestido que brillaba y con una forma especial de ponerse ante la orquesta, con aquel micrófono y aquella pose tan... especial, cantando perfectamente las canciones de moda, algunas veces, con voz de terciopelo y mil matices de simpatía y encanto, como que susurraba: "Muchas gracias por sus cálidos aplausos, a continuación pasamos a interpretar la bonita canción que lleva por título "La bambola" de Patty Bravo". Aquella animadora fue un verdadero impacto para mi tierno corazón, un descubrimiento de la belleza y elegancia de las mujeres con las que soñar y de la música con la que poner banda sonora a mi desbordada imaginación. Va pasando el tiempo y aún sigo buscando, por lo empedrados y tortuosos caminos de la existencia, a la animadora que llene de serenidad y entusiasmo mi atormentada y puta vida.

martes, 12 de junio de 2007

EL APRETÓN DE MANOS

(despedida de Julio Gavilán)

Hay que tener mucho cuidado cómo se aprieta la mano. Me enseñaron que de la forma de apretar la mano, al saludar o despedirse, se transmite una impresión u otra. Cuando recibes una mano hay que apretarla con calidez y fuerza calculada para que el que la recibe note simpatía, afecto, interés por transmitir deseo de comunicación. No es agradable que la otra parte te devuelva ese cálido apretón con desgana, con dejadez, como si se tratara de un trozo de pescado muerto. Siempre aprieto bastante. Al despedirme de Julio Gavilán, tuve que preguntarle cómo lo hacíamos, si con mucha fuerza o con poca ya que sus manos están retorcidas y secas por la artritis u otras dolencias musculares. Sonrió y cogiéndome la mano con todas sus fuerzas me apretó y me atrajo hasta él para que le diera un abrazo. Su abrazo fue fuerte, cálido, emocionado, de un calor humano y una ternura indescriptible. Con la misma fuerza y afecto se lo devolví. Julio no pudo contener las lágrimas. Pero hombre, Julio, a éstas alturas ¿vas a llorar? Algún día pasaré a verte. Emanistooo, es muy triste que no vengas como antes. Tranquilo Julio, tranquilo. Cuando pueda vendré y mientras tanto te llevo conmigo en el corazón. Adiós Julio. La entrevista que te hice gustó mucho. Hay gente de Argentina, de Sevilla, de Galicia y de muchos otros lugares que te admira y te respeta. Eres grande, Julio. Adelante, escribe y no dejes que te pueda nada ni nadie. Adiós Julio, quítate esas lágrimas y cuídate mucho. Todo irá bien. Adiós, un abrazo tan inmenso como tu. E. C._________________

lunes, 11 de junio de 2007

ANDRÉS SEGOVIA

Buenas tardes, mire usted: resulta que tengo que dar un concierto mañana noche y mi guitarra no suena bien. No es adecuada para la responsabilidad del concierto. Quisiera que me enseñara las que tiene. El dueño me miró de arriba abajo. Mi pelo me llegaba casi a los hombros y la barba de quince días me daba aspecto sospechoso. En la tienda de aquel artesano había unas veinte guitarras y algunas especiales guardadas en tres vitrinas que decoraban el establecimiento. Aquél señor no dejaba de mirarme como sorprendido de que yo pudiera tocar la guitarra. Todo depende del dinero que puedas gastar. Prueba esta que cuesta 20.000.- pesetas. Me senté en la silla y toqué unos acordes de prueba. No me gusta mucho. Prueba esta de 40.000. Hago unas escalas, unos arpegios y me meto con el concierto de Aranjuez. No es que sea mala pero... tal vez otra. Esta cuesta 100.000.- pesetas, mira a ver qué te parece. Pruebo y aquello sonaba mucho mejor, casi perfecta. El dueño me pregunta: ¿Cuando dices que es el concierto? Mañana, a las 9 de la noche en el Teatro Real. Espera un momento que cojo las llaves de la vitrina del centro. Aquel señor ya me miraba diferente. Seguía arpegeando con la guitarra de 100.000 pesetas. Sacó la de la vitrina y me la ofreció. Prueba, es la mejor que he hecho ¿Qué precio tiene? 600.000.- pesetas, pero pruébala y dame tu opinión. Era una joya. Toqué durante quince minutos para que se templaran un poco las cuerdas y mientras tocaba aquel señor, un gran artesano de la guitarra, se emocionaba al ver cómo le sacaba el sonido perfecto a su obra de arte. Es perfecta. La mejor guitarra que he tocado en mi vida. Pues quédate con ella. Pero oiga, no puedo pagar tanto dinero. Te la regalo con una sola condición: cuando te pregunten quién hizo esa guitarra diles que la hizo Ramirez. Por cierto, ¿cómo te llamas? Me llamo Andrés Segovia. Andrés Segovia, encantado de conocerte. Eres el mejor guitarrista que he escuchado en mi vida. No me pagarás con dinero pero harás famosas mis guitarras en todo el mundo. Así fue. Las guitarras Ramirez se empezaron a vender para todos los países donde actuaba el genial guitarrista. Hoy en día los herederos de Ramirez mantienen la tienda, en la calle Paz de Madrid, y el taller donde siguen fabricando una de las mejores que existen. Esta historia fue verdadera. Pasaba por aquí y os la cuento. E. C.

domingo, 10 de junio de 2007

TRISTEZA DE AMOR

Por unas cosas o por otras no me había enterado, hasta ayer, de que ha muerto el cantautor Hilario Camacho. Parece ser que atravesaba por un periodo depresivo y la causa de su muerte parece ser que fue el suicidio. Dejó una carta escrita donde decía, entre otras cosas que no han salido a la luz, lógicamente: "vivimos en un mundo de estafadores".
Hilario Camacho era un cantautor de referencia al hablar de los primeros años 70, cuando junto a Elisa Serna, Patxi Andión y otros, movilizó los ambientes universitarios y progres de Madrid. Tuve ocasión de asistir a uno de sus recitales junto con Elisa Serna y a la mitad nos tuvimos que ir a la carrera porque llegó la policía dando porrazos. Estaba prohibido.
En aquella época puso de moda una canción que se llamaba "Los cuatro luceros". Más tarde su canción "Tristeza de amor" fue la sintonía de una serie de TV, que le hizo muy popular en toda España. Compuso más de 200 canciones, algunas de ellas cantadas por Joaquín Sabina, Luz Casal, María del Mar Bonet, Moncho Alpuente, Martirio, etc. Muy reconocido y admirado entre sus colegas, se quejaba de no ser conocido por la juventud de hoy. Elemento clave de la transición franquista, creó un estilo propio de gran influencia en las generaciones musicales posteriores. Le escuché en una entrevista en Radio 3, hará como cinco meses, y se le notaba con una gran cultura musical y de la otra, así como una gran cordialidad y sencillez. Las personas así dejan huella y se siente mucho cuando desaparecen de forma trágica. Sus canciones como "Taxi", "Cuerpo de ola" o las ya mencionadas, acaban de salir al mercado en un disco que acababa de terminar y que ya es póstumo. Había sido producido por Alain Milhaud y el arreglista Josep Mas Kitfus en los últimos días de Julio. Siento mucha tristeza porque un hombre de 58 años, gran músico y poeta, desaparezca sin haber sido reconocido en su inmensa valía. La vida es una permanente generadora de tristeza de amor y de la otra. Descanse en paz, don Hilario Camacho. 20-06-06

sábado, 9 de junio de 2007

EL RUISEÑOR Y EL SILENCIO

No viene el ruiseñor de tan armonioso trino.
Parece que ha perdido el norte
o las ganas de verme.

Si mañana no revolotea por mi ventana,
o si pasado no me canta,
paso página y olvido.

El libro es grueso.Tiene ilustraciones,
y admirables poemas.
Cada hoja un sin fin de mundos inexplorados.

¿Por qué detenerse y no avanzar en la lectura?
¿Sólo hay una bailarina en el baile?
¿Sólo hay un ruiseñor en todo el valle?

La lamparilla está encendida
y el florero adorna la estancia.
¡Qué bien huele mi silencio!

viernes, 8 de junio de 2007

AMARTE POR DENTRO

Se deslizó tu cuerpo, tibio
y hermoso, entre las sábanas
donde te esperaba el mío.

Los abrazos y los besos
fueron relámpagos y truenos
que vencieron a la tormenta.

La piel se hizo tacto y terciopelo,
y los aromas se convirtieron
en lujuria de armonía y locura.

Se me eriza el hambre de ti
y te profundizo los suspiros
y los arañazos en la espalda.

La lucha de los cuerpos
fue batalla que vencimos,
a partes iguales, de tanta ansia.

Ven cada tarde de luminosa tiniebla
a deslumbrarme de senos y labios carmesí.
Te amo más si nos adentramos.

Entrañas que exploro y fertilizo
a base de tú entrega que agradece
mi cuerpo estremecido y enamorado.

jueves, 7 de junio de 2007

EL ARTE DE LA PERFECCIÓN

EL ARTE DE LA PERFECCIÓN
El arte, en general, busca la perfección, la armonía, la serenidad, la belleza máxima y definitiva. Todas las culturas han tratado y tratan al arte como el elemento fundamental que sirve de vehículo para transmitir las esencias sociales de cada país o territorio.
Como paradigma de ésta inquietud ancestral tenemos el ejemplo de Japón. Son muy variadas las facetas artísticas donde la esencia de lo japonés se transmite de generación en generación.
Hasta nosotros, los occidentales, desde finales del siglo XIX, nos llegaron los haikus, los tankas y otras diversidades literarias. El arte floral llamado “ikebana” es mucho más que un oficio de floristería. Es un arte que requiere muchos años de práctica para llegar a su precisión. Es un asunto trascendental y místico. El origen del arte de “ibekana” procede de un templo budista, desde hace más de quinientos años, con sede en Kioto la ciudad de los jardines verdes y secos.
El arte de la caligrafía japonesa llamada “shodo” es transmitido por los maestros a sus alumnos desde hace siglos. En papel de arroz el artista graba caracteres, con tintas y pinceles especiales, frases o mensajes, muchas veces haikus, paisajes muy sencillos, que casi siempre tienen al bambú como elemento destacado y que emplean para decorar sus aposentos.
A la cultura del té la denominan “sado” y al arte de la papiroflexia o arte de las figuras de papel “origami”. Todas estos movimientos artísticos tienen como objetivo principal la transmisión de la tranquilidad y serenidad de espíritu.
El arte pictórico japonés es muy rico y a la vez que los haikus, nos llegaron los denominados “ukiyo y hanga” que tuvieron gran influencia en los pintores occidentales. En nuestros días, desde principios de los años sesenta, el dibujo japonés empleado en los tebeos, o comics, ha dejado una marca de estilo. El dibujo japonés se podría dividir en dos: el “hentai” erótico o pornográfico, difundido en revistas o películas X especializadas y el “manga” con su aplicación, en variados estilos, en los dibujos animados o “anime”, conocidos por todos gracias a las series de dibujos japoneses que invadieron e invaden la televisión.
El arte japonés es una gran fuente de conocimiento con muchísimos caños donde puede beber el que tenga sed de aprender y aprehender. E. C.

martes, 5 de junio de 2007

BUSCO LA PIEDRA

Siempre buscar la piedra de la esencia
y hasta en la ladera del río, ceniza.

En la hoja seca que viajaba
sobre el lecho de la brisa
iba un proyecto de fósil.

Solo cascajo y arena...

¿Dónde está la piedra,
nacida de la piedra,
que lancé al vacío del pozo?

Se intuyen residuos de átomos,
fugacidad y polos opuestos
a lo magnético y eterno.

Con la piedra habría espantado a los perros
y puesto la primera en tu pedestal.

La hoja seca eran mis manos
vacías y agrietadas por el arado.

La arena se resbala entre los dedos
y no sirve para inmortalizarte.

LA MÚSICA DEL VIAJE

Suena la sintonía de las sensaciones preferidas
y me transporto a los países imaginarios,
cuyas fronteras nunca traspaso, para no adivinar
sus dimensiones ni los linderos de sus ámbitos.

Me adentro en la inexplorada selva
de los sonidos que son bosque sin árboles,
sin piedra en la arenisca que revolotea.
De ahí surge el tejido de imágenes ancestrales.

Calles estrechas y azules, sonidos de ecos de niños
y de mágicos cánticos de siglos y antepasados.
Tiemblan las alas y se abren los sentidos
traspasados de olores de garrapiñadas almendras.

Por estas empedradas aceras pies descalzos
dejaron la huella en callejas de laberintos.
El sol abrasador de la mañana descubre el halo
de la ropa tendida en las sombras color violeta.

Y entonces mastico el antiguo misticismo.
El armónico se rompe con el canto del trueque
y el mercadeo de los traficantes de belleza
que exhiben torsos brillantes y oscuros.

En la plaza domestican los ojos de una cobra
para que no me hipnotice peligro y veneno.
El cántico de mujeres árabes me reclama.
Ahí busco. No hay viaje sin mirada de mujer.

La pobreza de los ancianos lleva carneros
al sacrificio y las mujeres recogen sangre
en los cuencos de barro y henna en las manos.
Ojos azabache que se hunden en mí.

Malherido de tus puñales penetro a la búsqueda
perpetua y sin éxito posible, me arriesgo a tocarte.
Eres la joven de los sueños árabes que se infiltra
en el infinito túnel de belleza inalcanzable.

Cascabeles, crótalos, chirimías y tu baile,
vientre voluptuoso, que enardece los deseos.
Sonríes y danzas, ofreces el gesto y me conformo
sin beber la dulzura de los besos de tu boca.

De pronto, la costa de cinabrio de mi realidad
enseña los dientes y asumo que la música
me eleva tras tu perfume que embriaga
de esencia de tomillo y heno de pravia.

Cada noche habitas un hueco melodioso
que entreabres, de puertas adentro, y anidas
entre la almohada que me transporta
en viaje de placer y vence al sueño.

lunes, 4 de junio de 2007

PUEBLO VACÍO

Ya no existe el pueblo habitado con el halo
De chiquillos y álamos en la vega del río.
Las familias desmembradas sembraron
De maletas y ausencias y al pueblo de vacío.
Los pájaros graznan chillidos como hienas
Y se siente soledad tras los cuarterones.
La farola que había en la esquina de la casa
Se ha multiplicado por cien pero no alumbran a nadie.
Los hechizos de las ventanas de las chicas
Se han convertido en persianas de acero.
Ni tan siquiera hay hogueras en las bodegas
Ni parvas y máquinas limpiadoras de sudor y polvo.
¿Qué fue de lo que dejé sembrado tras el ventanuco
de la puerta donde asomabas tus ojos y tu pelo azabache?
¿Qué fueron de las campanas al vuelo y las fiestas
con calcetines blancos y corbata de gomita al cuello?
Si vuelvo... llanto y rechinar de recuerdos.
Mejor dar tiempo a la guadaña y que me lleven.
Mientras tanto, que las culebras preparen el nido
Y los crisantemos me hagan compañía junto al ciprés
De fría sombra y que me canten los grajos negros.

PUEBLO VACÍO

Ya no existe el pueblo habitado con el halo
De chiquillos y álamos en la vega del río.
Las familias desmembradas sembraron
De maletas y ausencias y al pueblo de vacío.
Los pájaros graznan chillidos como hienas
Y se siente soledad tras los cuarterones.
La farola que había en la esquina de la casa
Se ha multiplicado por cien pero no alumbran a nadie.
Los hechizos de las ventanas de las chicas
Se han convertido en persianas de acero.
Ni tan siquiera hay hogueras en las bodegas
Ni parvas y máquinas limpiadoras de sudor y polvo.
¿Qué fue de lo que dejé sembrado tras el ventanuco
de la puerta donde asomabas tus ojos y tu pelo azabache?
¿Qué fueron de las campanas al vuelo y las fiestas
con calcetines blancos y corbata de gomita al cuello?
Si vuelvo... llanto y rechinar de recuerdos.
Mejor dar tiempo a la guadaña y que me lleven.
Mientras tanto, que las culebras preparen el nido
Y los crisantemos me hagan compañía junto al ciprés
De fría sombra y que me canten los grajos negros.

viernes, 1 de junio de 2007

DERRAMAR PISADAS

Hincados los codos sobre la mesa,
leyendo libros o labrando cuadernos,
he roto hasta el hule protector.

Leo y mastico sueños de otros y paseo
soledades y ajenas desventuras,
desgranadas como mazorcas de maíz.

De la mesa voy a la ventana de cuarterones
chirriantes y cristal rajado en diagonal,
para observar que la tapia aún resiste.

He mirado al calendario con la foto
de los gatos que juegan con ovillos de lana
y en la cesta de mimbre un paño a cuadros.

Vuelvo a la mesa y antes de los codos
saco punta al lápiz que nunca tiene fin
y escribo mi nombre sin mayúscula.

De la espalda y la muela ni me acuerdo
y mucho menos de que existe la calle
plena de chicas que meriendan chocolate.

Desayuno humo de cigarrillos y fortaleza
para resistir lo que aún queda por pasar a limpio
de la necedad e impotencia íntima y única.

Sólo el trueno que estalla en la tormenta,
o el granizo que se estampa contra los vidrios,
es capaz de despertarme del marasmo agónico.

Y sin embargo me siento como si fuera
un mapa de enredados hilos invisibles
que me unen a tu irremediable recuerdo.

Así es como mejor escucho mi corazón
y como más abundante percibo
la sangre que me tiembla por dentro.

La única magia que podría tener
se derramó entre mis dedos el día
que con tu mano me dijiste adiós.

Aquí tengo la belleza de pensarte
entre posos de soledad y espesura
que anega la oscurecida celda.

Mañana saldré a derramar pisadas
entre los senderos que me llevan
más allá del monte y de la muerte.

SINFONÍA DE AUSENCIAS

Si tuviera un piano y palpitaras cerca,
te compondría una balada llena de armonías,
para que te embelesaras hasta desfallecer.

Si tuviera una guitarra y respirara tu aliento,
te cantaría un fado, con toda mi saudade,
para que saborearas lo que es la distancia.

Si tuviera una armónica y tú en mi regazo,
improvisaría un tango de suspiros,
para que percibieras lo que es estar solo.

Como abundan silencios y ausencia,
me quedo con la gloria de desearte
estremecido, como se desea la Luz.

Eternidades.

La música que te tengo pensada,
la uso como abrigo
en las noches frías y de reptiles llena.